Es un secreto a voces que ninguna historia termina bien. Que lo único que puede ponernos a salvo de los finales tristes es detener nuestra curiosidad a tiempo. Si insistimos en saber, si porfiamos en que las cosas nos sean reveladas, antes o después nos encontraremos con la decadencia, con el dolor o con la tragedia.

Pongamos un ejemplo: la chica hermosa, pobre y maltratada tiene la oportunidad de enamorarse de un príncipe soñado. Queremos saber más. Nos enteramos de que bailan toda la noche y se enamoran. Necesitamos más datos. Nos dicen que por un problema de puntualidad de los hechizos la chica abandona el baile y el amor, a la exacta medianoche. Como auditorio sentimos que no nos pueden dejar con esa angustia. Nos aclaran entonces que en todo el reino se desata una improbable verificación de identidad a partir de un zapato extraviado. A esa altura aceptamos cosas inverosímiles, como que la burocracia estatal resulte tan eficiente como para dar rápidamente con la criatura en cuestión —descartando, de paso, la impostura de un par de hermanastras—, o que no existan en toda la comarca las chicas con los pies suficientemente pequeños. Y aceptamos esa conclusión delirante porque necesitamos saber el final. EL final. ESE final.